Dicen

37.
Y dicen que de amor,
que de amor se muere.
Y les creo.

Porque mi pecho
- ese arrabal vagabundo -
alberga cuanta miseria
se puede esconder.
Lágrimas aún no secas
recorren mi cuerpo,
en segundos que duran siglos.
Dónde estás corazón!
dónde estás maldito ! !