Confesión de piel abierta.

Hoy no es un día para vos ;

es día de lluvia y peregrinación.
Suelto y por nada casual ;
aún cuando en el aire te disperses.

Ahora es nunca para huir
y perderte como girasol
sobre la penumbra vespertina.

Dónde estés la posibilidad es lejana ;
pero por tu aroma te presumo vecina ;
pese a la calma sos deseo para mi.

Invisible te haces a la hora adecuada,
cuando el sol atraca el sereno
y el agua es contenida.

Pretendo en vos más que una instancia ;
una verdad recurrente y abismada
por su misma apariencia.
Quién sabrá el valor de tus llamas
cuando mi temor sea calcinado !


Y ya sobre la regresiva añoranza,
espío el centellear reservado de tu intimidad ;
en el vientre de la divina soledad me debato :
con vos o sin vos la razón no me satisface.

Muerto en mi Ley de instintos reprimidos ;
desisto de vos no tanto como de mí,
porque mis fisuras llevan al lugar perpetuado,
donde la lluvia se aglutina
y el fervor es santificado !

Aeronauta de espacios diversos
que conducen a vos como vendaval ;
o como borrasca doliente
que arrasa raíces ya definidas.

Y es que sos mi propia sombra
que fiel acompaña a un condenado ;
ni la duda carcome, ni el dolor es comprimido.

Sólo desalojado por el peso del tiempo
que hacia el lado del cenit brilla en ansia.
Porque el misterio de tu hermosura
se aproxima a la ebriedad ;
y el único secreto se lleva por dentro ... ! !

Soledad vs. tiempo.

Suelo presumir rumores de muy negra procedencia;
consumir anhelos inclinado en la atmósfera del deseo.

Perforar la plenitud del alba con la tersura de una mirada ;
y, a veces, propender distancias accesibles al viento y a la holgura,
donde sea acaso la tempestad la que aguarde indicios irrefutables
de este duelo momentáneo ; duelo que depara angustias
entre agua y sol.

Y es como si el tiempo se hiciera miel:
espeso en extensión, dulce en satisfacción ;
y es que cuando vence la soledad
el tiempo se hace corto ... infinita la represión ! !

Perpetuo socorro.

A veces se quiere y a veces no !

Es el tiempo que como oxigeno
demanda una calma promediada
entre crepúsculos y arreboles.

Se miente cuando no se engaña !

Como halo lunar se descuelga
un verbo pasivo y durmiente ;
y sobre la vasta cumbre de un vacío sostenido,
se germina el aura de aquél, que como duende,
se hace partícipe de una soledad que condena ! !

Temor de estar cuerdo.

La cordura es arma de doble filo:
se ama, se odia;
se hiere, se cura;
y se cae entonces en un razocinio otoñal
que liga nostalgia y duda.

¿Cuánto tiempo resta
si se suman a la memoria los temores ?